Pablo Picasso föddes i Málaga i Andalusien, i ett hus vid Plaza de la Merced. Det var rätt häftigt att sitta i hans trädgård, sedan vi knallat runt i museet, huset, som bjuder på lite överraskningar, som jag inte skall avslöja.
Det var konstigt nog en mycket speciell känsla, att sitta där på bakgården och kika upp mot de fönster och veta bakom dessa fönsterrutor och öppna balkongdörrar, där hade hans liv hade pågått och det kändes för ett ögonblick att tiden hade stannat. Jag hade inte blivit ett dugg förvånad om någon av dem hade stuckit ut huvudet genom de öppna bakongdörrarna med "spyräcke". Nu suckar min dotter högt! Det finns nämligen ett Picasso museum i Barcelona också, eftersom det var där han tillbringade många år av sina studier. Av antalet år att döma och ofullbordade verk i Barcelona, så måste han ha ägnat sig mer åt andra nöjen än sin blivande karriär. Det var först när han kom till Madrids konstskola, som det blev fart på studierna.
Men i museet i Barcelona, som ligger bland de gamla slingrande gränderna, där har man ju inte lyckas plantera in ett enda verk som han slutfört, vilket fick det att tillslut riktigt ånga ur öronen på min dotter, som är en riktig konstnärssjäl och inte minst en riktig sprinter på att färdigställa sina verk. Hon avskyr Picasso, som måste vara en världsmästare på att ha lämnat påbörjade verk efter sig.
Jodå, jag blir grön av avund på min dotters snabbhet, därför att vad än jag gör så är det i lus på tjärsticka-variant. Jag är nog mer besjälad med Picassos konstnärshastighet, men i övrigt har vi inte många gemensamma nämnare, jag kan t.ex. sätta dit näsor och rätt antal ögon på ungefärlig rätt plats. Det privata planet skall vi inte ens tala om! |
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar